Camino de Imperfección

Foto: un enorme gato dibujado en la arena. Su cara, de frente; su cuerpo, relajado en una mimosa curvatura. Su larga cola serpenteando en el aire. Sus bigotes y sus puntiagudas orejas, retando al vendaval.

No. Esta imagen no está tomada en Perú a nosecuánta altura a vista de pájaro, ni la han proyectado unos extraterrestres.
Pero la miro mientras abstraigo mi pensamiento.
En la ducha se me ocurren cosas, lo recuerdo, pero no todo lo demás. Quizás debería poner una pizarra, de esas que se borran con la mano, junto al grifo... ;P

Una imagen sin colores: fondo blanco, trazo negro. Es un dibujo hecho por un niño, un chiste ilustrado.
“Un mosquito le pregunta a su papá: -Papá ¿Puedo ir al circo? –Sí, pero tené cuidado con los aplausos.” Y firma Iván.
La representación de la escena es entrañable. A la izquierda de la hoja, parecen gallifantes, pero debe ser el mosquito hijo acudiendo al mosquito padre, acomodado en una silla. A la derecha de la hoja, un niño intercepta, en su efusivo aplauso, un mosquito de dimensiones gallináceas con seis patas de tres dedos.
Un encanto de dibujo.

Quiero estar satisfecha con lo que pienso, hago y digo. Y prefiero los aplausos a los abucheos.
Supongo que el filosofar siempre hacia la utopía es natural, o mayoritario al menos. Pertenezco a esa manada.

Pero mi proyecto no se corresponde con mi realidad. Reconozco las posturas justas, solidarias y demás, pero no soy toda corrección, toda impulsos altruistas. No.
Dentro de mí también hay basura, sentimientos-desecho, rencillas, convencionalismos, memeces, negaciones. Y las tengo, no lo oculto. De algunas siempre fui, o llegué a ser, y de otras aún no soy consciente.

Si me castigo pensándolo me muero, me dejo hundir en el desprecio hacia mí misma: la culpa, el error fatal…
Así que me relajo, me abandono a la frivolidad, a la burla inconsistente, me uno a las legiones de gentes que se saben el manual, el prospecto que pone sobre la mesa los temas de actualidad, dichos y refranes, el prospecto con protocolo de comportamiento, de opinión, de fobias y filias, de risas y lloros.

¿Me vuelvo irresponsable cuando distorsiono guasonamente la realidad? ¿Sirve ésto para liberar tensiones? ¿Lo único que, o además, se logra es alimentar el prejuicio?
Sé que hay chistes que sólo consiguen arrancarme una sonrisa de medio lado, porque entiendo que quién lo dice, lo hace ignorando, y porque considero que no es momento de exponer mi criterio.
Y tendré razón o estaré tocada, susceptible, receptiva en ese tema, o seré irresponsable en los demás temas.

Tal vez, me confundo en todo.
Y me pregunto si estoy siendo una kamikaze, una suicida; si quienes mostramos nuestras miserias, simplemente vamos camino de autodestrucción o camino de libertad.

Foto monocromática (grises) de un vientre con una leve sombra inferior (efecto del volumen, ni poco ni mucho, asépticamente volumen). En el centro, el ombligo: hundido, pequeño, que parece estirado horizontal y verticalmente a la vez, como una estrella de cuatro puntas.
¡Ah! Y como anécdota, tiene marcadas las estrías de algún tejido sobre la piel.

Mi ombligo, mi ombligo, siempre mi ombligo. ¿No debería mirarlo?
Está tan disponible que, con los años, voy conociéndolo más y más. Por ello encuentro semejanzas con los de los demás.

Como hay confianza, a veces lo utilizo, y lo incluyo en una observación de ombligos ajenos: “nuestros ombligos…”.
Otras veces, lo hago cargar con toda su culpa. Y otras, lo privo de reconocimientos.

Mi ombligo es mi referente, mi materia de estudio, mi vínculo a los demás ombligos, pero también es mi recurso lingüístico o literario, de entendimiento.

Puedo dejarlo a su suerte y que el musgo o la hiedra silvestre lo hagan inaccesible.
Y puedo llenarlo de tierra fértil que acoja a una oxigenante planta, o dar de beber un chupito de agua.

Un ombligo es interesante.

En pantalla, en dos palabras (doradas): Pos Vale. Nos sobrevuelan como torneados y angulosos bloques tridimensionales. Entre dos exclamaciones como dos monolitos flotantes. Y todo lo que viene a continuación…

Ahí está de nuevo frente a mí, centelleando en la pantalla. Bajo sus alegres letritas escarlatas y la impredecible combinación de números y puntitos horarios.
Ahí se le contempla espléndido, un “¡Pos vale!” majestuoso, como repartiendo sus caracteres por las colinas californianas.
Me tiene expectante, como escuchando el ensordecedor ruido de los trepidantes motores de un cohete espacial.
Una figura fantasmagórica que no sé si es una Bella o es una Bestia.

No hay una vocalización confusa, ni una escasa agudeza auditiva, ni una convulsión ambigua. Lo escrito, escrito queda.
Pero tampoco hay gestos, ni tonos, y… ¿¿¿Qué quiere decir “¡Pos vale!”???

Concretemos, convengamos un cifrado que despeje a partir de ahora todas nuestras posibles dudas. Propongo:

Nuestra alegre conformidad pasará a llamarse “¡Pos vale! I”, por aquello de que el modo de vida romano era muy… disfrutón.
Si, como un afligido hacedor romántico de las letras, te resignas a aceptar mi voluntad y mis sentencias, escribirás un “¡Pos vale! a”.
Cuando lo que te invada sea el ánimo castigador, házmelo saber con un “¡Pos vale! ß” (a falta de letra "alfa"...).
Pero si lo que quieres es comunicarme tu racional indiferencia, dime: “¡Pos vale!1”.

El mismo código lo aplicaremos a los “¿y?” y a los “ya, ya”, como a los “tú misma”.
Un “mmmmm” sólo lo interpretaré como que tu dedo se ha quedado apresado en el teclado.

Hummmm, de momento está bien así.

En estilo naif, como trazado por un niño, lo que podría ser el anagrama de los restaurantes: sobre fondo blanco, un círculo azul eléctrico que contiene los contornos, blancos de nuevo, de un plato con servilleta doblada en triángulo, cuchara a la derecha, y tenedor y cuchillo a su izquierda.

El polifónico desfile de tacones, suelas de goma y sonoras cámaras de aire, se desplaza por el piso del comedor.
Una nube heterogénea de densos olores envuelve al multicolor grupo. Peinados voluminosos, cardados, cabellos lacios, pegados a las mejillas, y cabellos rizados, negro azabache, platino, caoba, oleosos, sin brillo…
Oscura tierra de Egipto, negro petróleo, escandaloso carmín, sobre las ojeras, las pestañas, los párpados, los labios de rostros cuarentones.
Tejidos vaporosos, brillantes, metálicos, invaden el aire, la piel, los ojos.

Se sitúan en el centro del local, como una masa compacta.
Al alcance del inalterable clan, dos pequeños regueros de personas se bifurcan estrechas como el agua que asciende por las paredes.
Cruce de miradas de agrandados ojos con la camarera que ladea levemente su cabeza.

Los sanitarios toman asiento.
En su mesa, desquiciadas carcajadas. Risas desenfrenadas por el muerto y el excremento. Debate sobre la mucosa y la transpiración. Comen afanosamente.
En la única otra mesa ocupada, una náusea ahogada tras la servilleta.

La fotografía es la clásica imagen utilizada por la televisión cuando se aportan datos estadísticos: gente anónima a pie por una vía. Captada desde un ángulo superior, se aprecia un mercadillo con sus puestos, sus productos textiles. La gente que circula, no parecen turistas: no se arremolinan, no acumulan bolsas y más bolsas, no van en grupos…
El suelo, rayado con franjas blancas, parece un interminable “paso de cebra”.

“El 94,3% de los europeos tiene alguna mascota”, “la mayoría de las mujeres ingiere mucho más cacao que café”, “dos de cada tres dermatólogos tienen lunares”…

¡Pues sí, ¿y qué?! Es que, evidentemente, siempre se podrán sacar cuentas de cualquier hecho. X número de personas, tendrán mascota o no la tendrán; la mayoría de cierto “universo estadístico” ingerirá o no, mucho más cacao que café; pocas combinaciones pueden darse entre tres dermatólogos, para tener o no algún lunar en su cuerpo…
Pero de ahí, a que se pretenda hacer dogma, a que se saquen conclusiones del tipo “de toda la vida de Dios, el europeo Normal ama a los animales” o “la incompatibilidad con el café es consustancial al género femenino” o “uno elije su profesión para resolver sus propios problemas”…
¡Que no, que no cuela eso de las estadísticas! ¡Que estoy harta de la Estadística como prueba de La Verdad!

Tengo mis sospechas de cualquier cosa, recelo de todo.
No, sí ya sé que soy una necia, reconozco que la ignorancia es atrevida…
Si todo empezó el día en que a mi madre le dio por relacionar el tabaco con la cistitis, el desorden horario con la fragilidad en las uñas, la no asistencia a misa con un estado de ánimo bajo…
Y luego, aquella mujer que se empeñaba en darle un toque científico a sus creencias con su “yo diría que el 99,9% por no decir el 100%...” y aquel otro inventor de pruebas que argumentaba “mira, precisamente, el 75% de los estudiosos de la materia...”

Yo... ¡el mundo me ha hecho así! 0;P :))))

Y, buscando más información que me apoyase, he encontrado este otro artículo sobre la utilidad de la estadística, que me parece que tendrá más rigor que el mío.

La imagen de este post es la comparativa entre dos estadísticas correspondientes a dos páginas.
El registro de accesos por día, hora y servidor, a la página personal "Caminito" es el siguiente: 15 marzo, 03:16 horas, CaminitoNet, España; 16 marzo, 10:15, 10:18 y 17:20, ASONAtel, España; 18:03 y 18:07 CaminitoNet, España; 18:13 y 18:16, ASONAtel; 18:18, CaminitoNet; 18:20, ASONAtel.
Registro del sitio literario "El censo de Milán": 16 marzo, 18:08, Telefónica Data, España, Royal Marechaussee, Holanda y CaminitoNet, España; 18:09, CaminitoNet; 18:10 y 18:17, ASONAtel, España; 18:19, CaminitoNet; 18:21, ANONAtel; 18:22 y 18:25, Museo de Cera de Madrid, España.

¿Alguien dijo que odiaba las estadísticas?
Pertenezco a una extraña especie en expansión que lo que más adora, en estos universos virtuales, es hacer seguimiento de las estadísticas de las páginas web y bitácoras.
Las estadísticas encierran tras de sí interminables y sorprendentes relatos.
Los datos que reflejan sugieren mil historias paralelas. Simultáneamente nos llevan a evocar lugares, tiempos remotos (pequeña licencia poética), sucesos paranormales, intrigas policiales…

Hay visitas que son como fuerzas sobrenaturales que se materializan espontáneamente, aparecen y desaparecen y nadie sabe cómo ha sido. Pero un espíritu crítico buscará siempre una interpretación racional: alguna de las palabras de la página coincide con la palabra clave introducida en un buscador. Eso es. Así es como llegó hasta aquí.
Un caso esotérico más es el de los comentarios que no coinciden en hora con ninguna entrada registrada por el contador. Ante la falta de explicación, se inicia el seguimiento de pistas.

Otras visitas son sencillamente sorprendentes. ¿Qué hace y qué le puede interesar de una página como ésta a un Guardia Real holandés de la “Dutch Royal Marechaussee? ¿Y alguien (o algo…) desde un Museo de Cera, que efectúa sucesivas accesos en pocos minutos, cuál de los comentarios ha podido dejar?

Estadísticas: un mundo de fantasía.

Este blog, los blogs deberían ir al cubo de la basura.
Una bitácora es, sobre todo, una fuente de problemas, de frustraciones, de disgustos, preocupaciones, de ansiedad,… un “muerto”, un “marrón”.

Uno escribe su primer “post”, y todo comentario de sus visitantes gira en torno a la enhorabuena, los mejores deseos, la confianza en el anfitrión… Silencio, en cambio, sobre el tema del artículo.
Cuando ya deja de ser tiempo de bienvenidas a la blogomanía, cada cual tiene un concepto del sitio. Para unos, la función es la denuncia de los males sociales, para otros un punto de encuentro para la diversión, otros buscan desahogo, otros, tan sólo, esperan, con pasividad, un buen espectáculo.
Quien pretende gestionar un lugar para la cultura, se ve desbordado por intervenciones involuntariamente saboteadoras; el que orienta hacia cierto tema de psicología, verá cómo su propuesta toma otros derroteros; si se enfoca la perspectiva sociológica, al lector la interesa lo personal.

Se puede escribir cualquier cosa, que tus incondicionales siempre podrán decirte “ah, pues sí, visto así…”. Se intentan recabar opiniones diferentes a la propia, y no hay manera: todo es consenso.

Y, es que, estas cosas raras, no sólo lo digo yo, que he encontrado estas frases por la red:
“bloggers a los que la ansiedad por publicar en su diario les ha producido tanto agobio y agotamiento que comparan esa sensación con la que genera cualquier obsesión” “Pronto, este tipo de adicción se convertirá en el objeto de estudio de psicoanalistas y proliferarán grupos de ayuda con cientos de blogger en rehabilitación a los que se les permitirá expresar lo que quieran, pero nunca por escrito.”
http://www.lacoctelera.com/blog/2005/02/23/la-obsesion-de-mantener-y-ser-mantenido-por-un-blog

““Son lectores compulsivos que quieren abarcar muchas cosas, visitar otras webs”, admite Rogelio López Blanco. Por eso, “consumen de forma televisiva los textos, sobre los que, en consecuencia, apenas fijan su atención”, añade. “Hay un déficit de capacidad de concentración patente”. ¿Por qué razón? Pues porque muchos usuarios, sobre todo los más jóvenes e impacientes, “no son capaces de asumir que los textos pueden ser complejos, que tienen varias implicaciones y significados que se van sumando, como si fueran tomas de cámara desde distintos ángulos”, incapacitados para reconocer que “deben leerlos más de una vez. Y así nos va, consumen pero no entienden, no crecen, sino que engordan”, concluye.”
http://www.periodistadigital.com/secciones/periodismo/object.php?o=46786

“…un método insuperable para mejorar mi escritura. No tengo hoy, ni debería tener mañana, ninguna otra intencionalidad fuera de este argumento. No deberían tener ustedes ninguna otra expectativa, ni sentirse obligados a leer todo lo que aquí se publica, ni a concordar o a discutir o a comentar o a nada que se les ocurra. Menos que menos aún, esperar que aquí se diga algo que pueda resultar medianamente importante para la vida de alguien.

Para todo lo importante, creo sinceramente, están los periódicos. Y así nos va.”

Sencillamente, un blog, es un dolor.
Caminito, me temo que te quedan un par de telediarios. Y ahora, de momento, ¡a esperarme!.

Como imagen, el área circular iluminada de la cuadrícula de una hoja.
Tanta oscuridad no es ningún augurio ni amenaza, es por darle un toque de originalidad a una cuartilla en blanco para que se escriba en ella lo que guste.

Venga, escribid lo que os dé la gana...

La fotografía es de un embalaje de cartón con advertencias de "frágil" en texto (me aventuraría a decir que es en italiano) y en icono (un paraguas, una copa, y una flecha vertical hacia arriba).

Conozco personas en condiciones de desventaja. Gentes que sus incapacidades físicas o mentales, les sitúan en una posición “más vulnerable”. Gentes cuya raza, o cuyo estatus económico, podría aportarles una dosis de resentimiento extra. O gentes que no se me ocurren y, tal vez, a vosotros sí.

Las relaciones (y hablo de amistad, de amor, de parentesco, de ser compañeros de trabajo o de piso…) mixtas en cuanto a fragilidad, son fácilmente puestas bajo sospecha y al margen.
Es chocante comprobar que quienes se cuidan de que se les asocie con “los inadaptados” y malmiran estas asociaciones en los demás, sean sus más fervientes protectores, que acusen, con pasmosa ligereza, de abuso de poder, de falta de escrúpulos, de afán de experiencias extremas, clandestinas, perversas, rebeldes… a quienes no quieren hacer diferencias de trato por la supuesta vulnerabilidad de nadie.