Creo que él habla de su síndrome de abstinencia.
Ese fragmento de la partitura me transporta.
Veo a mi King Kong llegar.
Aquí soy yo la pequeña David
saltando con rabia sobre el pulgar del pie de Goliat,
ese coloso que me acecha.
Le grito desaforada.
Lloro bajo el agua de la ducha.
Lloro bajo la mano desesperadamente ágil bajo la sábana.
Sé que no es plato de gusto que te follen con saña,
aunque no sea por ti.
¡Pero es que ella se está acercando!
Una cascada de tristeza se esconde tras mi dentadura,
o, en mi viejo clinex, envuelvo el pensamiento más certero.
Oculto mi solicitud de auxilio bajo el billete
que deposito abiertamente sobre tu mano.
En el prostíbulo de mi mente, hace tiempo que empecé
a matar las vacas sagradas.
Es igual. ¡Aléjate gigante simio maldito!
¡Atrás! No te lo pondré fácil.
Aunque finalmente me engullas,
voy a resistirme. Te pelearé.
No, oh, no.
Déjame.
Muere.
No.